giovedì 21 maggio 2009

Vetro.


Nota dell'autore:

Questo scritto è stato composto in momenti diversi. Ogni sua parte, intervallata da un ampio spazio, nella formattazione, è stata scritta in un momento successivo alla precedente. L'ultima versione, quella riprodotta qui di seguito, è la correzione finale ad idee diverse, pensate in diversi momenti.







Vetro.



Mi ritrovo in una realtà fatta di vetro.

Splendente.

Profuma di appena lavato. Come disinfettante.

Vedo qualcosa di rassicurante.

La luce filtra attraverso il vetro e mi offre i colori.

E' meraviglioso guardare il mondo prendere o perdere colore. Veder sfumare la realtà in tinte indefinibili e nemmeno riproducibili. Nemmeno attraverso le immagini.

L'occhio di Ra è lì a ricordarcelo ogni giorno.

Guardo la gente e vedo bicchieri bellissimi, ma così fragili. Che pur solo una nota è capace di spezzare.

Guardo i loro occhi e sento smarrimento, come il rumore del mare.

La mia realtà non è questa. Non può essere questa.

Così fragile dinnanzi al tocco stesso delle dita.

Così delicata, come la pelle bianca di una donna.

La sua stessa fragranza.

Il suo stesso seducente atteggiamento.

Non può essere così semplice umiliarla. Disprezzarla. Ogni giorno. Con il proprio comportamento.

Mi guardo intorno e vedo continuamente gente che non ha rispetto nemmeno per se stessa. E lo scopro, in me, guardandomi allo specchio.

Sarebbe meraviglioso poter vivere in una realtà meno fragile.

E meno umiliata.























E' facile poter dire che siamo tutti cattivi. E pur evitando di confessarcelo apertamente, è ancora più facile accusare gli altri, sentendosi al di sopra di una stessa autocritica.

Conturbandoci su questo aspetto, sarà difficile vedere le cose con obiettività.

Vi dico una cosa.

State pensando: “Ma che cazzo sta scrivendo 'sto tizio, qua?”

Ne sono sicuro. Non mentite.

“Con la menata di sopra, là, vetro... cose. Cosa avrà voluto dire?”

Non c'è un professore di italiano che insegnerà “il senso” di “quest'immagine bellissima, che è rappresentato da questo passaggio del pezzo”. Ve lo garantisco.

Quindi vi assicuro che non c'è niente di cervellotico dietro. Come in tantissime altre cose che altrettanto non ne avevano, ma qualcuno ce l'ha voluta trovare per forza.

Vi spiegherò io stesso il senso di questo scritto.

Il vetro, rappresenta un'espressione paradigmatica della nostra fragilità, ossessiva, compulsiva, nel vedere insidie dietro l'angolo. A vedere riflessi lì dove non c'è niente, a vedere ombre la dove c'è luce.

Il vetro è il simbolo della nostra bravura tecnica. Lo è stato moltissimi anni prima di tante altre creazioni sublimi del nostro essere giocolieri della materia. E' la meraviglia fatta oggetto. E' la trasparenza. Sinonimo di pulizia. Di chiaramente visibile sebbene filtrata.

Il vetro è i nostri stessi occhi. Che filtrano la realtà per il nostro mondo interiore.

Siamo così smarriti perchè,in fondo, ogni nostra considerazione potrebbe essere messa in dubbio in qualsiasi momento. Anche la certezza più grande della nostra misera storia, vacilla sotto i colpi dell'immensità dell'universo.

Vi faccio una domanda.

Credete nell'infinità dell'universo?

Si?

Perchè?

Moltissimi di voi l'hanno imparato a scuola.

Ed è una teoria che fino a prova contraria è inconfutabile. In definitiva l'ennesimo paradosso della nostra logica.

La nostra stessa matematica, probabilmente l'unico vero linguaggio universale (nel senso pieno del termine), è basato su alcuni assiomi inverificati e inverificabili.

Niente è realmente prevedibile dall'essere umano.

Perciò siamo tanto fragili.

Perciò abbiamo così paura della morte.

In ogni momento potrebbe succedere qualcosa che ci aprirebbe consapevolezze mai avute. O forse perdute.

Pensate al terremoto dell'Aquila.

Il nostro irriguardo nei confronti della vita è, a volte, semplicemente scandaloso.

Vita e morte. Non sono l'uno l'annullamento dell'altra. Non sono nemmeno due parti della stessa equazione, che si annulla a vicenda.

La vita e la morte sono la stessa cosa. Si è nulla e si diventa un “io”. E poi si ridiventa di nuovo nulla.

Cos'è un io?

E' semplicemente un ammasso di “carne pensante”? Degradata la carne, non rimangono che i vermi.

Siamo questo noi?

C'è qualcuno che pensa che un io è qualcosa di molto più complesso, profondo, di vorticosamente profondo.

C'è qualcuno che pensa che nell'io ci sia il tocco di un Dio.

In ogni io, qualcun' altro pensa, c'è tutta la Vita. C'è un messaggio primordiale lanciato attraverso il tempo durante tutte le ere dell'universo. Un messaggio che arriva da distanze incalcolabili.

Un'unico*, singolo messaggio.

Una carne come quella di maiale, non è molto dissimile da quella di un essere umano. Per niente.

Il DNA di un polipo marino, non è poi così dissimile da quello di un essere umano**.

Siamo i messaggeri di Dio, se volete chiamarlo così.

Siamo gli stessi destinatari di quel messaggio.

Se fossimo davvero consapevoli di una cosa del genere, tutti, ci comporteremmo in un'altra maniera.

Di questo ne sono certo.

Anche se come vi ho appenda detto di certo, non c'è assolutamente nulla.























Se siete arrivati fino a questo punto, significa che non vi siete arresi prima.

Notevole. Veramente notevole.

Alcuni di voi, sicuramente saranno stati attratti dal modo bizzarro in cui è stato posto il testo.

Non tanto a livello di struttura lessicale, molto semplice nella sua essenzialità e banale nell'ideazione, ma quanto più a livello di formattazione. Per usare un termine più adeguato.

Se avete letto fin qui, potrebbe essere solo per curiosità.

Mi sta bene.

Potete essere tutti, indistintamente, degli ottimi critici. Pur mossi da semplice curiosità. Anzi credo che i migliori critici siano proprio così. Dei semplici, raffinati, cuoriosi.

La spiegazione qui sopra, del testo di apertura, è il dialogo surreale dello scrittore con il proprio stesso testo. E' come ognuno di noi che si è trovato a parlare ad alta voce allo specchio.

Ritorna il vetro. Anche in questo, come vedete.

Un vetro particolare.

Ma pur sempre un vetro.

Un vetro seppur fittizio e ingannatore.

La cosa veramente simpatica di tutto questo è che siete arrivati a leggere fino a questo punto, senza motivo.

Potevate non leggere del tutto questo testo e non aver imparato (o disimparato) niente. Assolutamente niente.

Arte.

































A questo punto, credo nessuno di voi sarà arrivato a leggere qui. Non ci credo.

Non ci posso credere.

O è davvero arte, la mia.

O è culo.

Si perchè ci vuole culo a trovare, pur solo due persone, e riuscire a convincerle a seguirti in un ragionamento. Zeppo di stronzate.

Se siete arrivati a questo punto, significa che sono un fortunato.

Ma con una certa classe.

Forse qualcuno di voi, magari un medico, uno specialista, in questo testo troverebbe i segni di qualche squilibrio mentale già studiato, ma del quale non sono mai stato consapevole.

In qualche modo innocuo. Pertanto accettabile.

Oppure vi starete chiedendo di essere usciti di testa un po' voi stessi, se avete letto fino a questo punto.

Anzi, potrei dirvi io stesso, guardate che gli squilibrati siete voi.

Siete realmente sicuri che tra me e voi, quello con i problemi mentali sia io?

Nelle vostre certezze quotidiane, sicuramente si. Dinnanzi alla morte, ho i miei dubbi.

Punti di vista.

Ho appena affermato che la mia è un'espressione artistica.

Punti di vista.

Appunto.

E' un quadro futurista. Dipinto a parole.

Stupide, banali, come alcuni colori usati nei quadri. Semplici simulacri di un colore irriproducibile.

Senso estetico e significato da decifrare.

A me non piacciono i quadri futuristi. Non mi trasmettono nulla.

Ecco, a me non piace quello che scrivo.

Penso sia un problema comune a molte persone, che si cimentano nella scrittura, anche semplicemente per lavoro.

Scriviamo e non siamo mai contenti di quello che scriviamo. E' come se fossimo troppo tesi a fare bella figura in un'occasione mondana. Ci sentiamo osservati e giudicati. Impacciati.

Ed è giusto così.

E' profondamente giusto che chi legge, o vede, o osserva, le creazioni di altre persone, dia un giudizio. Seppur personale. Condiviso o individuale che sia.

E' per questo che mi meraviglio che siate arrivati fino a qua per dare un giudizio su questo testo.

Avreste potuto farlo già alla seconda riga.

Vi facevo più furbi.



*ho scritto deliberatamente “un'unico” con l'apostrofo perchè mi piace così. Un articolo e una parola che sono profondamente simili, che sono la stessa parola con, appunto, un'unico significato. Mi piace vederli legati più profondamente, come in un abbraccio amorevole per mezzo di un semplice apostrofo.

Del resto anche nella pronunzia, “un unico” è una sola parola, solo leggermente divisa in due..

Uno e Unico.

Uno specchio che riflette se stesso.

Ancora uno specchio, come vedete.


**In questo passaggio ho voluto dare a un semplice convincimento personale e inverificato, l'aura di un'affermazione certa. Non conosco la teoria scientifica come si esprime in materia ed anche se ho letto qua e là qualcosa, non sono sicuro che ciò corrisponda esattamente alla situazione scientifica del nostro tempo. Non sono uno scienziato, non ho le capacità di dare giudizi su questo.

Pertanto, non ha senso proseguire.


***Vi starete chiedendo, se siete stati davvero attenti (lo dubito fortemente, perchè continuando a laggere credo che lo state facendo per lavoro o per pietà), ma non c'erano solo due asterischi (*,**), non un terzo (***) vicino a una parola?

Ed è vero.

Questi tre asterischi finali, sono un test di sopravvivenza.

La vostra.





Nota finale dell'autore: smentisco totalmente la nota iniziale. In realtà lo scritto è stato composto, di getto e non in momenti successivi, se non quelli del tempo materiale intercorrente a premere il tasto ENTER della tastiera per lasciare spazio vuoto tra una parte e l'altra.

Solo la revisione finale è stata eseguita in un secondo tempo. Quello di una sigaretta.

Se la nota iniziale rappresenta almeno nella formattazione un antescritto, questa finale è un ANTI-SCRITTO, nel senso che smentisce la premessa stessa dello scritto. Quindi di se stessa.

Sto smentendo me stesso.

Come facciamo, tutti, in fondo. Ogni giorno.

Se avete letto fin qui, non siete semplicemente dei critici curiosi.

Ma degli eroi.



Francesco Salistrari.

mercoledì 20 maggio 2009

Terremoto e Dittatura.






FONTE: Nautilus.blogspot.com

A un mese e mezzo dal terremoto che ha devastato la provincia de L’Aquila, la situazione è tesa, drammatica e irrisolta.
Questa lettera è stata scritta da Andrea Gattinoni, un attore che si trovava a L’Aquila per presentare un film. Le parole sono dirette a sua moglie ma rappresentano un’efficace testimonianza per tutti quelli che a L’Aquila non ci sono ancora stati.

 Voglio partire da qui per far luce su cosa sta accadendo in Abruzzo. Ho contattato volontari e abitanti affinchè ci fosse un supporto alle parole di Andrea o (magari) una smentita, perciò man mano che mi arriveranno altri riscontri aggiornerò questo blog.

Oggetto: HO VISTO L’AQUILA: lettera a mia moglie scritta ieri notte
Ho visto l’Aquila. Un silenzio spettrale, una pace irreale, le case distrutte, il gelo fra le rovine. Cani randagi abbandonati al loro destino. Un militare a fare da guardia ciascuno agli accessi alla zona rossa, quella off limits. Camionette, ruspe, case sventrate. Tendopoli. Ho mangiato nell’unico posto aperto, dove vanno tutti, la gente, dai militari alla protezione civile. Bellissimo. Ho mangiato gli arrosticini e la mozzarella e i pomodori e gli affettati. Siamo andati mentre in una tenda duecento persone stavano guardando “Si Può Fare” . Eravamo io, Pietro, Michele, Natasha, Cecilia, AnnaMaria, Franco e la sua donna.
Poi siamo tornati quando il film stava per finire. La gente piangeva. Avevo il microfono e mi hanno chiesto come si fa a non impazzire, cosa ho imparato da Robby e dalla follia di Robby, se non avevo paura di diventare pazzo quando recitavo.

Ho parlato con i ragazzi, tutti trentenni da fitta al cuore. Chi ha perso la fidanzata, chi i genitori, chi il vicino di casa. Francesca, stanno malissimo. Sono riusciti ad ottenere solo ieri che quelli della protezione civile non potessero piombargli nelle tende all’improvviso, anche nel cuore della notte, per CONTROLLARE. Gli anziani stanno impazzendo. Hanno vietato internet nelle tendopoli perché dicono che non gli serve. Gli hanno vietato persino di distribuire volantini nei campi, con la scusa che nel testo di quello che avevano scritto c’era la parola ‘cazzeggio’. A venti chilometri dall’Aquila il tom tom è oscurato. La città è completamente militarizzata. Sono schiacciati da tutto, nelle tendopoli ogni giorno dilagano episodi di follia e di violenza inauditi, ieri hanno accoltellato uno. Nel frattempo tutte le zone e i boschi sopra la città sono sempre più gremiti di militari, che controllano ogni albero e ogni roccia in previsione del G8. Ti rendi conto di cosa succederà a questa gente quando quei pezzi di ***** arriveranno coi loro elicotteri e le loro auto blindate? Lì???? Per entrare in ciascuna delle tendopoli bisogna subire una serie di perquisizioni umilianti, un terzo grado sconcertante, manco fossero delinquenti, anche solo per poter salutare un amico o un parente. 

Non hanno niente, gli serve tutto. (Hanno) rifiutato ogni aiuto internazionale e loro hanno bisogno anche solo di tute, di scarpe da ginnastica. Per far fare la messa a Ratzinger, il governo ha speso duecentomila euro per trasportare una chiesa di legno da Cinecittà a L’Aquila.
Poi c’è il tempo che non passa mai, gli anziani che impazziscono. Le tendopoli sono imbottite di droga. I militari hanno fatto entrare qualunque cosa, eroina, ecstasy, cannabis, tutto. E’ come se avessero voluto isolarli da tutto e da tutti, e preferiscano lasciarli a stordirsi di qualunque cosa, l’importante è che all’esterno non trapeli nulla. Berlusconi si è presentato, GIURO, con il banchetto della Presidenza del Consiglio. Il ragazzo che me l’ha raccontato mi ha detto che sembrava un venditore di pentole. Qua i media dicono che lì va tutto benissimo. Quel ragazzo che mi ha raccontato le cose che ti ho detto, insieme ad altri ragazzi adulti, a qualche anziano, mi ha detto che "quello che il Governo sta facendo sulla loro pelle è un gigantesco banco di prova per vedere come si fa a tenere prigioniera l’intera popolazione di una città, senza che al di fuori possa trapelare niente". Mi ha anche spiegato che la lotta più grande per tutti lì è proprio non impazzire. In tutto questo ci sono i lutti, le case che non ci sono più, il lavoro che non c’è più, tutto perduto.
Prima di mangiare in quel posto abbiamo fatto a piedi più di tre chilometri in cerca di un ristorante, ma erano tutti già chiusi perché i proprietari devono rientrare nelle tendopoli per la sera. C’era un silenzio terrificante, sembrava una città di zombie in un film di zombie. E poi quest’umanità all’improvviso di cuori palpitanti e di persone non dignitose, di più, che ti ringraziano piangendo per essere andato lì. Ci voglio tornare. Con quella luna gigantesca che mi guardava nella notte in fondo alla strada quando siamo partiti e io pensavo a te e a quanto avrei voluto buttarmi al tuo collo per dirti che non ti lascerò mai, mai, mai.
Dentro al ristoro privato (una specie di rosticceria) in cui abbiamo mangiato, mentre ci preparavano la roba e ci facevano lo scontrino e fuori c’erano i tavoli nel vento della sera, un commesso dietro al bancone ha porto un arrosticino a Michele, dicendogli ‘Assaggi, assaggi’. Michele gli ha detto di no, che li stavamo già comprando insieme alle altre cose, ma quello ha insistito finché Michele non l’ha preso, e quello gli ha detto sorridendogli: "Non bisogna perdere le buone abitudini".
Domani scriverò cose su internet a proposito di questo, la gente deve sapere.
Anzi metto in rete questa mia lettera per te.

Andrea Gattinoni, 11 maggio notte.

martedì 19 maggio 2009

lunedì 18 maggio 2009

MENTIRE


Ci sono persone che non dicono mai quello che pensano. Ti guardano in faccia, ti scrutano, e poi, senza battere ciglio, cinematograficamente ti buttano giù la cazzata. Il fatto è che il più delle volte non ce ne sarebbe nemmeno bisogno. Essere sinceri, a volte, può essere meno tremendo di quello che si pensa.

Ci sono persone che invece vedono nel mentire, e più maggiormente nel non essere se stessi, come una sorta di meschino guadagno. Niente di tanto grave, intendiamoci. Ma pur sempre un guadagno non lecito.

Non dire quello che si pensa, è come un salvacondotto dai guai.

Non dire quello che si pensa, a volte, potrebbe evitarti un licenziamento, se per esempio fai il giornalista e tieni particolarmente alla tua carriera, o per meglio dire ai figli che ti aspettano a casa.

Non dire quello che si pensa, a volte, può esserti utile nell'evitare mille discussioni con la persona con la quale pensi di voler trascorrere la vita. Può sembrare banale, ma quante donne o uomini, ogni giorno, mentono al proprio partner solo per il quietovivere.

Ma succede naturalmente, quotidianamente, nelle relazioni di voler, di essere costretti a, mentire. Mentire, farsi gioco delle persone, vedere solo il lato positivo della cosa, senza pensare minimamente a quello negativo. Il fatto è che il più delle volte, questo, è un ragionamento utilitaristico, prettamente personale.

L'interesse a mentire. Ecco.

Esiste, nella nostra vita, un particolare interesse a mentire, che solo per opportunità si trova a dover interagire con l'interesse per eccellenza, quello economico. Si, si mente anche (e nella maggior parte dei casi) per interesse economico semplice e puro. Ma si ha pienamente interesse a mentire anche per motivazioni che sono lontane anni luce da un puro interesse materiale.

Si tratta di un interesse spirituale. Dell'anima.

Così ci troviamo ogni giorno a mentire sulle più piccole cose. Quelle semplici, banali, innocue, miseramente inutili. Solo per sentirci meglio.

Mentiamo a domande come “ti sei divertito stasera?”, “Perchè non sei venuto?”, “come mai hai fatto ritardo?” Con la naturalezza di un bambino. Quando non abbiamo nulla da nascondere ci sentiamo ancora meglio. Perchè in questo caso non è necessario al togliersi un peso dallo stomaco, il mentire, ma diventa come una sostanza psicotropa, come il vizio della caffeina. Più un gusto che non un capriccio.

Il gusto di sentirsi capace di manipolare una persona, o di sentirsi più importante, migliore. L'interesse, appunto, a raffigurarsi almeno di fronte agli altri come si vorrebbe essere, ma si è consapevoli di non essere. E di non poterlo mai essere.

E' questa l'unica spiegazione del mentire.

E' solo la capacità, tutta umana, di mentire anche a se stessi senza essere scoperti.

Abbiamo bisogno di mentire. E nel mentire traiamo giovamento spirituale da un autoinganno.

Cose di cui faremmo a meno di sentir parlare, ce le tacciamo spudoratamente ogni giorno, tra me e me.

Si mente e ci si sente meglio.

Non voglio fare un processo morale. Non voglio pertanto addentrarmi nell'etica del mentire, o meglio nella critica etica alla menzogna.

Non giudico. Osservo.

E nell'osservare questi nostri strani comportamenti, mi chiedo perchè?

C'è un profondo senso di autodistruzione in tutto questo. C'è la rinuncia a molte cose.

Perchè facciamo così?

Non è semplice ingordigia, animalesca, istintiva.

E' qualcosa di molto più sottile.

E' una di quelle cose che dovrebbe essere considerata appartenente alla sfera più della nostra creatività che di altro.

Del resto è l'arte stessa che si regge, tutta, sulla menzogna. Sulla trasposizione della realtà in una dimensione puramente estetica. I migliori capolavori del cinema, anche quelli di un cinema il più realista in assoluto, si reggono su una menzogna. Sono storie, sentite, magari migliaia di volte, magari successe lì a pochi passi da dove vivi, magari basati sui documenti più attendibili della storia. Ma hanno sempre qualcosa di artefatto, di aggiunto o di tolto, appunto di menzognero.

Recitare è mentire. Vivere è recitare. Vivere è mentire.

Raccontare una storia è mentire.

I romanzi, la letteratura, sono sogni, sono immagini, fantasie, rabbia, emozioni. Quindi false, perchè riprodotte in un secondo momento. E sono belle da vedere, appaganti. O quantomeno stimolanti.

Inestimabili gemme del nostro essere uomini.

Quando la vediamo “in diretta”, la vita, al contrario ci appare brutta, noiosa, impietosa. Solo dopo ci rendiamo conto di determinate cose. Sempre dopo.

Allora mentiamo per vederla come se fosse un film.

Per passare il tempo.

E' questa la cosa spietatamente ironica che facciamo, tutti, mentendo.

sabato 9 maggio 2009

IRAQ


Il Video "IRAQ" è online...presto verrà caricato anche su arcoiris.tv

Per vederlo cliccate qui.

Se volete conoscere qualcosina in più di una guerra che è tuttora in corso e sta mietendo vittime da 6 anni, guardatelo.

Una guerra voluta da un'amministrazione, quella americana, guidata da BANDITI e appoggiata senza troppe domande dai maggiori paesi del mondo (quelli che avevano più da guadagnare da questa guerra).
Un tempo una guerra simile si sarebbe definita Imperialismo. Oggi si chiama "guerra preventiva per la lotta al terrorismo". Un modo come un altro per dire che i più forti fanno quello che vogliono.

Riflettiamo tutti su queste cose.

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